Da série: lembranças de infância

Na minha rua tinha uma Maria, com o juízo dela houve algum problema, dizem que esse apareceu quando desapareceu seu homem, o homem de Maria fugiu com uma qualquer. Maria então passou a ser Maria Louca, circulava em surto pelas ruas e os meninos da rua XV a seguiam numa distância longe o bastante para escapar de um ataque de Maria Louca mas perto o suficiente para que seus gritos de louuuuuuuuca fossem ouvidos. Quando ouvia os brandos de provocação Maria Louca se voltava esbravejando e praguejando: corríamos às gargalhadas. Na rua Maria provocava medo e escárnio, mas tinha acesso livre a nossas casas quando ia lamentar seu sofrer com nossas mães, que lhes ofereciam café e bolo e ouviam de bom grado os desabafos de Maria, nossas mães acolhiam Maria, nós perseguíamos aquela que na rua virava a Louca, em casa era simplesmente Maria que nós recebíamos felizes. A rua transformava a nós e a ela. Salve as Marias, as Loucas e humilhadas e as sofridas e acolhidas.

Da série: brincando com tatu

Algumas vezes minha mãe me levava pra Cidade – era assim chamávamos São Paulo lá em Osasco -, duas horas de trem e ônibus e sempre um cachorro quente na rua, como tem que ser: com purê de batata. As vezes eu pedia pra ser um lanche do Mcdonalds. A produção pra sair de casa também era divertida, roupa de sair, tênis novo, nunca um Nike como eu queria, naquela época não tinha essa história de tênis em camelô, só se fosse chinesinho (o verdadeiro tênis paraguaio). Eu olhava a cidade meio com desdém, me sentia mais esperto que ela, sabia bem me movimentar em ônibus e trens, em ruas cheias e no meio dos carros, nada me surpreendia muito nas ruas, ficava meio sem jeito era quando entrava em shoppings, parece que sempre me faltava algo. Talvez me faltassem etiquetas e um Nike. A etiqueta da rua me caía melhor.

Da série: memórias de infância

O cheiro de pólvora se espalha levado pelo vento; seguidos estrondos são ouvidos pela vizinhança numa época em que o termo terrorismo não fazia o menor sentido. Eram os meninos da rua XV de Novembro explodindo tudo o que conseguiam, os alvos preferidos eram as caixas de correio, tijolos dos muros, latas encontradas pela rua. Eu era um menino bomba numa época em que 11 de setembro era só uma data.

Da série: memórias de infância

Kika era a cadela vira lata de meu vizinho, como boa cadela, periodicamente nos presenteava com sua ninhada. Na minha vizinhança filhotes de cães tinham os mais variados destinos, o primeiro deles era o Corguinho do fim da rua, sem muitas delongas os filhotinhos eram lançados à companhia dos ratos, bem criados por sinal. Nossa turminha dava um fim mais humanitário pros bichinhos: primeiro, pegávamos uma caixa de papelão, meia dúzia de filhotinhos dentro e um passeio pelos quarteirões, escolhíamos casas bem acabadinhas, afinal as pessoas precisam de uma boa situação pra cuidar das crias, segundo, víamos se não tinha outro cachorro, especialmente grande, pois pode querer acabar com o novo hóspede. No mais, era a fé de que o cachorrinho ia comover o coração da nova família. De tempos em tempos passávamos pra conferir se a criaturinha engordava nos novos quintais, se ali não estavam, não era muito difícil que estivessem sendo devorados por alguma ratazana no nosso querido Corguinho.

De volta ao bar

Os textos abaixo fazem parte de um projeto que chamei “pequenas intervenções literárias” que ando fazendo no orkut, dia desses uma amiga me alertou que o orkut é um espaço fechado e que seria mais interessante eu publicar aqui no blog, concordo, e além disso, dá um trabalho danado postar no orkut, pois tenho que fazer um por um.
Bom, são duas séries que são paralelas e dialogam uma com a outra, uma chamada Memórias de Infância e outra Brincando com Tatu, a grande diferença é que nessa segunda os textos vem sempre acompanhados de uma imagem, todas criadas por uma artista plástica aqui de Londrina, chamada Tatu, eis o nome: Brincando com Tatu. Esses textos são produzidos a partir da imagem, então são praticamente de co-autoria, (apesar de achar essa porra toda de autoria um saco), mas enfim, eles existem porque foram estimulados pela arte dela.

Da série: brincando com tatu

Uma vez meu pai me apontou um anu preto e falou: não da pra acertar esse passarinho, ou você erra ou o estilingue arrebenta. Um dia um anu pousou no pé de Santa Bárbara na frente de minha casa, eu olhei, mirei displicentemente e disparei: certeiro. O negro anu caiu na minha frente, debatia-se no chão agonizando. Corri pra dentro de casa, peguei um saquinho, desses de mercado, embrulhei o anu e o escondi embaixo de minha camiseta, como se ocultasse um cadáver, peguei minha bicicleta e com pernas trêmulas fui o mais longe que consegui. Pressionava o pássaro contra meu estômago, e sentia em minhas entranhas o bicho se mexer. Antes de lança-lo no mato tentei quebrar seu pescoço e acabar de vez com nosso sofrimento, não consegui. Ao virar as costas e ir embora ainda olhei e vi o saco se mexendo no mato. Matei meu primeiro mito aos 12 anos. A angústia não.

Da série: brincando com tatu

Quando pequena, vasculhava o quintal cimentado e cinza, como os tatus bola que gostava de colecionar, sabe, aqueles bichinhos que quando se encosta a mão ele enrola-se em si mesmo. Ela fazia o mesmo com uma porção de pequenas criaturas que ia encontrando, joaninhas, taturanas, besouros. Um dia percebeu um desses bichinhos lutando para escapar do vidrinho, cuidadosamente preparado com furinhos na tampinha e tudo, não queria afinal que aos bichinhos faltasse ar. Parece que ele não gosta da casa, quer ir, pensava ela, mas eu quero ele perto de mim, insistia. Às manhãs logo olhava para o lar de seus bichinhos, ali, ao lado da cama. Um dia nenhum mais se mexia, uma enorme tristeza lhe tomou, e ela foi se enrolando como seu tatu bola, enrolou-se-em-si, e chorou.

Da série: memórias de infância

Venho de um lugar onde os sobrados se amontam: esguios; cinzas (as vezes tem cor colorida); as tintas do pixo cobrem os muros. Os pipas se divertem no céu, as linhas se enroscam no mar de antenas de alumínio e a globo sofre interferências: já eramos hackers e nem internet tinha.

São Paulo quente

Um certo moço passou um tempo flertando com a paulicéia, mas seus caminhos cruzam um outro tipo de glamour, o de uma São Paulo nordestina, que encanta a cada dia com seus balcões de padarias, de sotaques pernambucano, baiano, alagoano, paraibano... O sotaque paulista, este é para outros, é concentrado... a São Paulo pela qual circulou esse moço é a periferia da periferia, é Carapicuíba, é Osasco, é mais de trem que de metrô. O moço andou por uma São Paulo do trabalho, Trabalho com T maiúsculo, a dos porteiros, dos pedreiros, das faxineiras e das domésticas, dos ajudantes de cozinha... Por vezes desfilou seu olhar pelo centro, de africanos e chineses, os últimos dominando o comércio ilegal das coisas eletrônicas, os primeiros, pelo que dizem, andam dominando o comércio ilegal das coisas outras, aquelas de distrair pensamentos, de entorpecer sentimentos....a paulicéia do moço é aquela que sempre quer voltar pra algum lugar, mas que se voltar vai sempre dizer que é de São Paulo, pois é paulista quem trabalha, trabalho definidor de identidade, pouco viu o tal moço, os grandes engarrafamentos, nem se viu em meio a tiros, a tal "violência". A São Paulo que viu dança um forrózinho dengoso, em butecos pouco vistosos e de intensos sentimentos, se distraem felizes da vida, esses Trabalhadores (as), com o forró fulero, brahma, cachaça barata e o papo animado, parece não ter muito estresse esses paulistas do nordeste, dormem no trem, calejam o corpo e dançam nas casas de forró, essa São Paulo, que o moço vê glamour, não deve agradar muito aos olhos doutros doutos. Mas encanta mesmo ao moço, coisa boa ele sente ao ver pipa taiando no céu, bem azul por sinal, chega até a lhe apertar uma lágrima quando vê os pivetes correndo de olho no alto. De vê essa juventude desfilar pelas ruas a exibirem seus corpos aos seus, olhar de quem sabe onde anda não escolhe gênero, ta em todos(as), barulho de moto a mil...essa São Paulo é de outros gostos, do tal charme paulistano tão cantado viu pouco... que se encante com charmes outros esse moço é estranho, mas ele acha que essa São Paulo é mais quente, como Velho Barrero em buteco de quinta.

sorriso

os pés afundam na areia, o corpo diz que vai para um lado e ja se fez em outro, um breve olhar: percebe o vazio, a face concentrada logo vai deixar escapar um largo sorriso, de quem colocou a bola onde deveria estar. gol.