meninos não choram

Os aromas se espalham pela casa. É hora do almoço.
Na tv, as costumeiras mortes do programa policial,
jovens pobres, quase sempre negros ou mulatos,
se matam na guerra infernal e quase oculta, a polícia bruta.
Dos desejos de consumo, do querer o tênis da vez,
da necessidade de ser o que tem que ser:
homem que é homem não foge à briga,
não tem medo e nem afina,
não gosta dessas coisas de poesia,
ou trabalha ou se vira.
Dos barracos e quebradas, de pó e de pedras,
de socos e armas vivem nossos jovens homens.
Sinto vergonha de comer esse belo bife.
E nem posso chorar.