a morte é amarela

Deleitam-se ao vento, libertas, dançam em par. A vida que esvai num lento momento procurando na morte seu eterno lugar. Jogam-se sem medo do devir, na queda suave o princípio do fim, o gozo da viagem, o orgasmo por vir. Morte a produzir encantos, no molhado asfalto sem sequer frio sentir, vão definhando espalhadas pelos cantos, o amarelo da lugar a putrefação, desprezadas em seus últimos devaneios. Sua beleza agora mórbida, me toma os pensamentos, encanto póstumo só o sinto agora.